¿CUANTO CREES QUE VALE ESTA CHARLA?

No era sólo por hippie. No era sólo por su axila. No era sólo por el cigarrillo. No era sólo porque me recordaba a mi maestra de lengua de quinto grado, una hija de puta de las que ya no quedan. Quizás era por la cantidad de “no sólo” que acumulaba esa mujer. Y aún así, quizás no sólo por eso.

Luego de las presentaciones pertinentes me hizo la primera pregunta. Quería saber el porqué de mi decisión de ir a hablar con ella. Y si bien había decidido no darle ninguna información a esa señora con un evidente problema de desnutrición, opté por responder. Era una excelente oportunidad para explicarle mis prejuicios con la terapia y que entendiese porqué no me iba a presentar a la segunda cita que concertaríamos al terminar ésta.

La segunda pregunta fue un tanto más personal. Me pidió que hablase de mí. Y lo hice. En versión censurada y ATP. Porque no me sentía cómodo desnudándome ante un hippie.

Hasta acá llegamos por hoy. Tenemos mucho para trabajar. Y luego se hizo un silencio. Pregunte cuanto tenía que pagar. ¿Cuánto crees que vale esta charla? Y si en términos generales me molestan las respuestas encerradas entre dos signos de pregunta, ésta situación en particular me resultaba por demás desagradable.

Respondí con la verdad. Nada. Porque sólo había hablado yo. Incluso me di cuenta que no le conocía prácticamente la voz. Me dijo que ella trabajaba por dinero. Tenso pedí una cifra. Me la dio. Le pagué. Me fui.

No me fui más liviano. No me fui más contento. No me fui más angustiado.

Ahora sé lo que es la terapia. Mi próximo monólogo lo haré frente a mi escoba. O frente a la planta que no tengo. O frente al gato de mi vecina. Que me visita. Y seguramente, luego de escucharme, no me pedirá cien pesos a cambio. Y de hacerlo, me haría factura.